Blanca asepsia de paredes,
entre barrotes y oscuras galerías.
Zumba el cerebro, mosca dormida,
balbuceos de incomprensible verbo.
Guardados bajo llave todos los recuerdos,
en el rincón de su mirada ida.
¿Quien sabe que es lo verdadero?.
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El lector de Julio Verne
De: Almudena Grandes
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