Alef-Thau

  A las puertas del invierno observo este paramo blanco desierto, negros cuervos con inquieto vuelo pasan rozando las ramas de árboles que  imploran al cielo perdón por la arrogancia de desafiar al tiempo y se pierden en el horizonte, pequeños puntos negros. Vapores se alzan al paso de un reguero casi seco que se adentra en el campo buscando su particular océano. Las riberas llenas de carámbanos tiesos, forman figuras esculpidas por este viento llegado del norte gélido. Baila al borde de la rama una solitaria hoja terca ignorando la muerte que acecha. Sigo aquí, quieto en el umbral del invierno, dibujando paisajes de nieve, de hielo, con el frío penetrando hasta los huesos tierra baldía llena de cantos que nunca dará provecho a esas granjas que veo con su estela de humo ascendiendo hacia el cielo. Avanzo sin miedo se que todo esto no es más que el invierno.

  En este desgobierno de las dos Españas hay un pueblo que sufre y complacido calla. Acepta a gusto su suerte pactada en una truculenta partida de cartas. Dos se disputan las mejores bazas y tres ayudan  a repartir ganancias. Apostamos todos en esta tirada y siempre los mismos se llevan la tajada, juego de locos donde no importa nada. ¿Llegará un día que escapen de la manga las piezas marcadas y, todos a una maldiciendo con ganas, rompamos la baraja?.  

  Tres tristes hojas mueren bajo sol del otoño. Lágrimas de un forzado desnudo, esqueletos de la primavera, suicidas de una sombra que, aletargada, se alarga hacia la luz. Fogosas llamas del estío. Hoy no son mas que cadáveres sobre un mar de corcho del parque donde juegan niños.   EL CLUB DE LOS CIBERPOETAS Poema creado a tres manos por: Amparo Carballo Blanco Miguel Ángel Lozano Martín Pedro Luis Martínez Manjarín

  El camino discurre ante mi todavía duro, entre los pinos. A su vera la jara y el espino, romero, espliego y tomillo. Son aromas del tiempo vivido.   Me siento al lado, reflexiono ¡Cuánto de él ya he recorrido! Ayer fue senda, hoy camino Vía será antes de llegar al destino cuando termine este periplo.   Senda que comenzó allá en el río estrecha, plagada de entresijos siempre adelante, sin reparar en todo lo aprendido deseando que termine este continuo fastidio.   Vuelvo la vista atrás y suspiro ¡Quién pudiera deshacer lo transido! Levantarse y caminar en el otro sentido, poder escoger quizá otro desvío Y no dejarlo todo en manos del sino.   No es más que un sueño requerido. El ocaso es quien marca rumbo y dirección que hemos elegido con sus asperezas y surcos dañinos o quizá la muerte que acecha en ese arrufo.   Avanzo despacio, cansado y perdido. Intentando retener el fin del camino. Se ...

  Jugando en el parque nos sorprende la tormenta. La lluvia que fue sustento ahora se torna en condena.   El viento suave en el estío frío desnuda nuestros cuerpos. Debemos morir en invierno para renacer en primavera.   …   Y sigue girando la rueda, en una vida casi eterna si no es por mano del hombre que con criminal hacha golpea.  

Aquel pino bajo cuya sombra fundimos nuestros cuerpos en tardes de verano entregados al amor sincero. Hoy se encuentra marchito recortado contra el cielo. Se rajó desde el centro el día que nos despedimos con un apasionado último beso. La paloma perdió sus alas volando hacia la frontera, dicen que le cayeron en lo profundo de la sierra, llorad sobre sus blancas plumas teñidas de sangre seca. El último reducto para el descanso eterno, paz y silencio. Que sólo lo rompa el batir de alas de un ángel pétreo. O el susurro de los enamorados, intercambiando besos.  

  Cuando nuestros huesos acaben en la tierra Y de nosotros no quede más que la calavera Marchitos laureles, triunfos de cesar Versos que en apiladas hojas amarillean Cantos perdidos que nos recuerdan Esta arrogancia que nos llena Igualándonos a la apagada vela, Que con su vida casi entera, Orgullosa espera ser descubierta Para iluminar de nuevo, En pavorosas noches de tormenta. Todo será polvo cubriendo en fina patena La gloria, ya perdida, del paso por la tierra. Y rogamos que una leve brisa de conciencia Se lo lleve volando y lo extienda Como enjambres de moscas en carroña fresca. Y volvamos a brillar cual rocío en primavera.   En ese cajón queda, la vanidad del poeta. Gracias a Quim Samaruc Solans por encontrar el vídeo perfecto.