Alef-Thau

Estos dirigentes que nos esquilman, que se afanan en afanar nuestro dinero, que se ufanan con los recortes, que se prestan prestos en auxilio del opresor, que se dedican en cuerpo y alma al arte: DeshumanizARTE ExtorsionARTE AborregARTE EsclavizARTE JudgARTE MatARTE … ¡¡Que arte tienen!! … Parásitos de la sociedad. Encantadores de gallinas. Pastores de corderos, con pitbull, ciegos de poder. Vigilad No sea que los mansos corderos se olviden de rumiar la hierba y se lancen a vuestras gargantas con los colmillos que da la miseria. Pedro Martínez Manjarín © 2012

Atardecer rosado de hielo. Un oscuro tren cruza camino del infierno. Guardan sus alas los ángeles, lloran perlas de cristal sobre el diabólico engendro. Atraviesa el rayo de luz jirones de blanca niebla, espíritus son, que vagan en la tierra. Entre gemidos de dolor traquetea el convoy cargado. Desdichada y hambrienta caterva que comprimida va a su condena. Atardecer rosado de hielo. Amanecer rojo de hogueras. "Frentes de batalla en campos de silencio".    

Perdido horizonte de vastos desiertos sobre arenas de hormigón y hierro. Artificiales soles iluminan verticales suelos. Sobrevive impune frente a la osadía, en su reto de ignorante gravedad, la desvaída naturaleza agreste desplazada al precipicio de su locura. Acróbatas de cambiantes mundos. Creadores de imposibles paisajes. Receptores de milagrosa nieve en calurosos belenes de oriente.   “Un contrato verbal no vale ni el papel en que está escrito”. Samuel Goldwyn

Hoy voté, con las manos sucias del trabajo, con las manos agrietadas del frío, con las manos vacías de alimentos, con las manos limpias de plata. Con las manos crispadas de ira, con las manos cansadas de mentiras, con las manos sedientas de verdad, con las manos liberadas de ataduras. Con mis manos... por lo que creí que era justo. Voté.   “El Noventa y nueve por ciento de los fracasos provienen de personas que tienen el hábito de poner excusas.” Dr. George Washington Carver.

Hablas y hablas… Disfrazas tus mentiras en esa televisión que habéis dejado "pudrirse". Sois como estatuas de piedra, por mucho que me esfuerce no comprendo que queréis. Escucho la misma voz una y otra vez, campaña tras campaña. Es la misma, sin cambio y sin ilusiones pero a la vez insultante y burlona. Eres como el cuervo de lengua cortada que repite lo que su dueño le enseña. Me pego al cuadrado, brillante de oscuridad. Intento encontrar algo no contaminado por vuestra codiciosa influencia, más no lo consigo, todo es podredumbre. No me resigno a observar tu máscara. Quiero quitarla y ver el brillo de tus ojos, leer en los rasgos de tu cara, observar cuando me mientes. Se que lo haces, nunca dices la verdad. Se que tras esas promesas solo hay palabras. Se que yo seré el que pague tus pecados. Moriré ahogado por tus manos con la complicidad de mi indiferencia. Tu avanzarás por la senda que te marcan...

Suenan… suenan las palabras. Mentiras disfrazadas tras los cristales que dejaste ensuciarse. Empañados se volvieron translucidos. Me asomo, más no consigo ver. Escucho tu voz de nuevo, eco del pasado, vacía de ilusión, suena monótona y burlona. Eres como el pájaro del diablo, cantando con lengua muerta. Me acerco a este cristal opaco donde no hay rendija ni bisagra con la que poder girar y abrirla, dejar entrar la brisa fresca, renovar el rancio aroma estancado. Odio el cristal que no me deja verte. Maldigo tener que adivinar tu mirada. Necesito pasear mis ojos por tus rasgos, sendas de la verdad y la mentira. Se que me mientes. Se que seguirás oprimiéndome. No importa quien te guíe, el camino está marcado y nadie se desvía de su ruta. Oigo el sonido tras los cristales sucios de palabras pomposas. Esta noche romperé la ventana, dejaré que el aire entre, rodee mi cuerpo y exilie de el la cacofonía de tu voz.   ...

Vive su muerte. El corazón se mueve, pura rutina.       Toda empresa exitosa requiere de tres hombres: un soñador, un hombre de negocios, y un hijo de puta. Peter McArthur.

Suenan mentiras por la calle. Calla el pueblo en la puebla. Pueblan las paredes políticos. Política  de nuestro desespero. Espera que se torna clamor.   Clama el hombre en la calle, calla el pueblo a la espera.   Cita del día: ” Si la miseria ama la compañía , la miseria tiene compañía en abundancia”. Henry David Thoreau

Descansamos en el fondo de la bahía. Nuestras cuadernas se mezclan con corales y surge, tras la muerte, ¡vida! Fuimos árboles navegando lejos de la dura tierra, para acabar plantados en mares de arena fina. Caracolas ciegas se alimentan de nuestro fruto. Sobre nuestra corteza se frotan escamas, ya no quedan marañas de pelo en ella. No nos busques, déjanos crecer con ramas de piedra, que las algas simulen nuestra rebelde cabellera como si fuéramos sauces junto a la ribera.

  Baile de dedos sobre las cuerdas creando arcos de invisibles puentes bajo los que ríos de notas pasan fluyendo entre las traviesas. Cejas de ojos ciegos y vibrantes nervios. Pulsar, rasgar, deslizar... Baile de dedos sobre las cuerdas, garras que arrancan con alegría sus penas.    

Quiero sentir el fuego,  sentir tus manos hurgando bajo mi piel.   Tras cada corte, cada trozo que me arrancas y deshechas una parte más de mi vive independiente, solitaria y completa en su mundo, bajo la herida. Soy carne, soy sangre... Tú me das la muerte, yo regreso a la vida. Equivocamos conceptos jugando con lo divino. No entendemos que, más allá de la pared, solo queda el espacio vacío. Seguimos en esta habitación, forrada con baldosas blancas, negras.   Tú calientas el fuego y yo me acuesto  esperando sentir, de nuevo, tu mano en mi cuerpo arrebatándome esas partes que vuelven, una y otra vez, a esta espiral infinita.  

  Cruzaré montañas y mares, praderas y bosques.   Buscaré tu rostro entre el gentío.   Me verás. Gritando huirás...   Pero yo cogeré tu mano.   Entonces entrarás al mundo del dolor, del sufrir...   Hallarás, al final, descanso y muerte.    

Siento la irreal realidad de tener tu calavera en mis manos, diminuto y destrozado reflejo de la vida que se ha ido. Se deforma mi rostro en un grito silencioso. Ansío volverte a la vida maldiciendo esta muerte, las misma a la que le canto todas las noches, en la oscuridad de nuestra húmeda cripta sobre la pálida figura de tu deseado cuerpo, mientras escucho el sordo roer del gusano y el crepitar de las velas entre las marchitas flores. Juego contigo entre mis manos, saboreando el tiempo, aún sabiendo que todo lo que venero no es más que polvo que un día se llevará el viento. Oh muerte, ¿dónde está tu aguijón? Oh tumba, ¿dónde está tu victoria? Dormir sobre el amado dormir sobre el amado su dulce sueño. Aquí reposa un ángel amado más allá de las formas.

Cuando la mar susurre nuestros nombres acudiremos sigilosos, en un atardecer oxidado. Sobre puentes de ríos inciertos que pierden sus aguas en pantanos de podredumbre. Caminamos erguidos, insomnes, hacia la lechosa luz, ¡maldito sol de muerte!. ¿Oyes el rugido de las olas? ¿Sientes la brisa en tu cara? ¿Hueles la húmeda sal? Notas la arena deslizarse bajo tus pies y corres, corres, corres… Libre al fin. Es el mar, la mar. Dulce y fría sensación, espuma rodeando tu cuerpo. Y viajas, de nuevo, a través de mil soles, mundos sin origen y lunas ocultándose en horizontes planos donde nunca acuden los que no oyen a la mar susurrando su nombre.

Solitaria en el desván llora su silencio de sucia porcelana y estopa por pelo. ¡¡Oh, libérame del encierro!! Que placer te dará, dulce tormento, mi espíritu demoníaco que llevo dentro.

  Con suave fuego sacas la esencia de palos sumergidos bajo la tierra. Agua oscura, no dejes que hierva, y fuera del fuego tapa la tetera. Todo el chocolate, de negra tableta, y una cuchara de mantequilla llena se han de bañar, en una cazuela, con el agua de regaliz ya morena. Poco a poco remueves la mezcla calentando hasta que desaparezca y una crema espesa todo ello sea. Cuando así lo tengas, si lo pruebas, te dará sabores que aun recuerdas. Chocolates amargos en la lengua, el regaliz fresco muestra su presencia y quizá al final, seguro que sientas, el sabor a juanolas de regaliz y menta.     Se hace una infusión (150cc de agua) de dos palos de regaliz rotos en trozos a fuego muy bajo durante 45 minutos. Se saca del fuego, se machacan los palos y se vuelve a poner otros 30 minutos más. Se apaga el fuego y se deja reposar tapado. Se prepara un baño de maría y dentro de el se mete una cazuela con la tableta de cho...

Y espero... Respirando los ocres y amarillos en la tarde herida de muerte. Me duele ese sangrante ojo, perdida su mirada hacia el oeste, sobre miles de cálidas lágrimas que mudan en finas hebras de vapor  y danzan alegres,  mientras elevan su efímera vida al encuentro de sus hermanas, allá en lo alto del cielo. Miro… Y espero… A tu lado, siempre a tu lado, en este vals de sueños, la llegada de la oscuridad bajo el dorado aguacero.

  Su aliento llenó la noche indefiniblemente, cálido y frío. Más allá del arrullo de animal salvaje o el siseo vaporoso del escurridizo reptil, trazó con una luminosa línea el horizonte rasgando la obtusa negrura del cielo nocturno.   Fue una gran explosión de luz, un rugido prodigioso, un vibrar intenso.   La llamada de los dioses a los mortales. Como si Tyr hubiese golpeado la tierra o Freya paseado con su carro por el firmamento.   Y allí quedo, levantando una columna de vapor recortando la figura de los abetos iluminando de rojo su descortezada albura antes de convertirlos en negros mástiles de un mortuorio drakkar real.   Así me contó mi padre como fue, y a el se lo narró su padre, y a este el suyo.   Así ocurrió el día que el Dragón descendió del cielo y se lanzó hacia la tierra embistiéndola. Con su cuerpo hizo esa gran ensenada, y con su sangre llenó la bahía desde donde zarpan nuestra...

  Mañana tu volverás con el aleteo de una paloma y en mis manos vacías una lágrima dulce alentará vapores de aromas desconocidos. Sobre tu cuerpo desnudo entrego mi vida. Retorno a la oscuridad sólo para que regreses cada día...  

En silencio despierta la mañana, lejos el ruido se perdió al alba. Bajo un cielo minado de estrellas donde la humanidad vomita su rabia la muerte acecha al filo de la navaja. Tirado entre cristales rotos, perdida toda esperanza el último aliento por la boca escapa. Suave avanza la mañana, al son de una triste campana.