Irreal realidad

Siento la irreal realidad de tener tu calavera en mis manos,
diminuto y destrozado reflejo de la vida que se ha ido.
Se deforma mi rostro en un grito silencioso.
Ansío volverte a la vida maldiciendo esta muerte,
las misma a la que le canto todas las noches,
en la oscuridad de nuestra húmeda cripta
sobre la pálida figura de tu deseado cuerpo,
mientras escucho el sordo roer del gusano
y el crepitar de las velas entre las marchitas flores.
Juego contigo entre mis manos, saboreando el tiempo,
aún sabiendo que todo lo que venero no es más que polvo
que un día se llevará el viento.

Oh muerte, ¿dónde está tu aguijón?
Oh tumba, ¿dónde está tu victoria?
Dormir sobre el amado
dormir sobre el amado
su dulce sueño.

Aquí reposa un ángel
amado más allá de las formas.