Alef-Thau

    Blanca asepsia de paredes, entre barrotes y oscuras galerías. Zumba el cerebro, mosca dormida, balbuceos de incomprensible verbo. Guardados bajo llave todos los recuerdos, en el rincón de su mirada ida. ¿Quien sabe que es lo verdadero?.  

  Que todos los días de nuestro paso por el mundo sean dichosos. Que la armonía se aloje en nuestra casa. Que la belleza sea nuestra compañera en el camino. Que nadie guíe nuestros pasos. Que los sueños nazcan de nuestros deseos. Que nuestros enemigos sean nuestros maestros. Que al final de la existencia, nuestro recuerdo sea el mejor legado. Y Nunca dejéis de compartir con nosotros vuestra presencia.   Que recordemos esto cada madrugada al levantarnos, no sólo unos días al año.   ¡SE FELIZ!   porque sin ilusión y esperanza, ¿Qué nos queda?  

Esta es una columna de a:Di-Today   “El trabajo moderado fortifica el espíritu; y lo debilita cuando es excesivo: así como el agua moderada nutre las plantas y demasiada las ahoga.” Plutarco Es la frase del día. La reflexión con los acontecimientos que se van sucediendo. Nos van a aprobar la jubilación a los 67 años a los currantes, mientras que los gobernantes se ponen de meta los 8 años para conseguir su sustanciosa jubilación, con derecho a trabajo si quieren. Cada día entiendo menos esto del gobierno socialista. Pero no es de extrañar España es así.     El domingo pasado zapeando me paré en una película que prometía. Me apetecía ver algo de acción y en una cadena, no se cual, estaban pasando la película Con sangre y fuego. La película viene a narrar la rebelión del pueblo ucraniano contra los nobles polacos. Hartos  ya, los campesinos, de ser explotados por los nobles se unen a los cosacos ucranianos que con algunos militares polacos, tárt...

    Soledad de un mundo gris, que condena tu belleza perdida, me arrastras, pecadora lujuria, amante de mortal carne ajada. Yazco a tu lado, frío y pálido, entre flores marchitas y aguas estancadas. Déjame perderme en tus apagadas pupilas, absorber tu delicado aliento, olvidar todo lo que queda fuera del palacio que acoge nuestros huesos. Amarnos eternamente, tendidos entre cirios, y en silencio.  

    lvat alma sobr lo absrd dl msj acortd n nots lctricas d sinsntdo lnguj Incgntos dgtos cubrn virgnls pgs  d incmprensbls plbrs. Despirt intutva mnt ¡Hz tu trbjo! Hy ls d2 s han dclrdo n pro.   -------------   Elévate alma sobre el absurdo mensaje acortado en notas eléctricas de sinsentido lenguaje. Incógnitos dígitos cubren virginales páginas de incomprensibles palabras. Despierta intuitiva mente ¡Haz tu trabajo! Hoy los dedos se han declarado en paro.   Los sms o mensajes de texto en móvil están bien en su contexto, llevados fuera de él se convierten en algo, valga la redundancia, fuera de lugar, incomprensible y falto de la elegancia que tienen las palabras. Es como el vídeo que acompaña el texto. La música se distingue, incluso suena bien pero está interpretada desde lo absurdo de complicar algo que es sencillo hacer en su manera lógica.  

Under artificial summer’s rain my body is purified. Smooth fog covering, light veiled scene on land of snow-white porcelain. Fragance limes fresh's, water warm blended with troubadours music's. ---------------------- Bajo artificial lluvia de verano mi cuerpo es purificado. Suave niebla cubre la velada escena sobre tierra de nívea porcelana.     Fragancia de limas frescas, agua caliente mezclada con música de trovadores.

  Pálida belleza inmortal alimenta mi consumida alma con tu sangrante luz nocturna. Niebla entre los árboles atrae frialdad de muerte, sordo rumor voraz del verme implacable. Olor a caoba y ceras del angosto espacio retorna la mente al tiempo del corazón palpitante. Muerte oscura y callada en la soledad del campo compañero de raíces vagaré entre la tierra.

  Ojala las piedras se volvieran música al ser nombradas por el Cadí. Ruin sentencia contra mujer esclavizada por la mentira. Ojalá la música se volviera piedra en los oídos del Cadí. Y sentado en su palacio sintiera la explosión de su mente.     “La lapidación está específicamente concebida para aumentar el sufrimiento de la víctima, pues para llevarla a cabo se escogen piedras lo suficientemente grandes como para causar dolor pero no tanto como para matar a la víctima enseguida.” La lapidación es una muerte de una crueldad suprema que no debería ser permitida en ningún país, civilizado o sin civilizar. Actúa .

  Busco el camino de la verdad. El guía que me lleve por esa difícil ruta. Me cruzo con gente oscura y distante, corro a través de calles... Detengo mis pasos frente el río, fresca  agua que lenta se desliza. Plateada frontera de mi absurdo. Perplejo observo… ¡Ese es el guía que busco! Al final me doy cuenta: He perdido el tiempo buscando mi propio reflejo.  

  Pierdo la vista a lo lejos, monte en movimiento. Aparecen y se ocultan entre el verde, motas blancas que se esparcen por la ladera. Airados guerreros, rumor entre las hierbas. Veloces danzan en círculos, trotto silencioso, intercambiando pareja sin tenerla. Se mueven a la derecha o a la izquierda hacia donde los perros las llevan. Bajan motas blancas por el camino, algodones sucios que al redil regresan. Delante del pastor caminan quejumbrosas las obedientes ovejas.    

Ahora, como entonces, seguimos viviendo, seguimos respirando. Recordando futuros lejanos que el tiempo nos mostró equivocados. Viviendo vidas ajenas que nos son tan cercanas. Escuchando la nostalgia del pasado. Olvidando… Callamos de vez en cuando. Silencios forzados. Evocando amores de verano.

Siento tu blanca frialdad deslizándose húmeda por mi cara. Abrazas con fuerza mi cuerpo. Te detienes un momento y, transmutada, continuas veloz hacia mis pies. Llegas con fuerza, impetuosa, golpeando sin maldad todo a mi alrededor. Luchas violenta en la batalla, a sabiendas que nunca ganarás. Y desapareces arrastrándote por tierra, absorbida con el anhelo del sediento. Hoy por fin te he visto, nieve, y me has acariciado...

    Muerto en la playa siento el embate de las olas, recuerdos de cabalgadas sobre blanca espuma. Traicioneros sargazos lían mi desgarrada quilla, sufro el olvido del patrón, soy cadáver en tierra. Uno a uno has quitado mis clavos, con ellos vas arrebatándome la vida. Asoman demudadas mis cuadernas. Afiladas costillas portadoras, en otro tiempo, de  multicolores escudos bendecidos por druidas al plenilunio. Una a una soltaste las maromas de mis velas, henchidas de orgullo, cuando entre aguas bravas luchábamos contra vientos recios. Hoy son mortaja de solitaria existencia ocultando miseria y podredumbre. El destartalado mástil sirve de otero para gaviotas que buscan ávidas los desechos del puerto. Ya no se posan negros cuervos que imbuían ardor guerrero a sudorosos marineros moviéndome con golpes de remo.