Alef-Thau

Atardecer rosado de hielo. Un oscuro tren cruza camino del infierno. Guardan sus alas los ángeles, lloran perlas de cristal sobre el diabólico engendro. Atraviesa el rayo de luz jirones de blanca niebla, espíritus son, que vagan en la tierra. Entre gemidos de dolor traquetea el convoy cargado. Desdichada y hambrienta caterva que comprimida va a su condena. Atardecer rosado de hielo. Amanecer rojo de hogueras. "Frentes de batalla en campos de silencio".    

Imitando a Miguel Bustillo, mi columna irá sobre animales, también, y, en este caso, de su inteligencia para sobrevivir. Contaba yo unos 12 años, más o menos. Salía, como todos, a jugar por el poblado en el que vivía y siempre estaba cacharreando e interactuando con el entorno. No había ordenadores ni videojuegos con los que pasar el tiempo, qué digo ¡no había ni vídeos!, y por ello el día “rendía” más dando lugar a desarrollar los métodos con los que matar el tiempo. Una de las tareas que tenía, sobretodo cuando daban las vacaciones, era atender una huerta que había en la parte trasera de la casa. Cultivábamos de todo en ella pero la “joya” eran los pimientos picantes, que después ponía mi madre en botes –menudas fiestas, con los vecinos se preparaban durante el asado de los pimientos-. La parte alta de la huerta constaba de un espacio libre de cultivos, presidido por un manzano de doradas y dulces manzanas “verde doncella”, abierto en su viejo tronco pero resistente al tiempo y ...

Perdido horizonte de vastos desiertos sobre arenas de hormigón y hierro. Artificiales soles iluminan verticales suelos. Sobrevive impune frente a la osadía, en su reto de ignorante gravedad, la desvaída naturaleza agreste desplazada al precipicio de su locura. Acróbatas de cambiantes mundos. Creadores de imposibles paisajes. Receptores de milagrosa nieve en calurosos belenes de oriente.   “Un contrato verbal no vale ni el papel en que está escrito”. Samuel Goldwyn

Otro día y siento que todo se escapa. Un paso más hacia el abismo sin retorno. Todo está sereno al rededor, la tranquilidad y el silencio de la muerte. El silencio que precede al estruendo de la tormenta. El olor a ozono, olor eléctrico. Un aura de fuerza recorre mi cuerpo erizando el pelo y despertando los sentidos. Alerta. Estoy alerta frente al tiempo. Vuelve la tranquilidad, sensación de agobio y ahogo, en la quietud. Preferiría el olor de la pólvora quemada, el sonido de la batalla, el sabor metálico de la sangre en la boca. Todo menos la quietud y el silencio. Todo menos morir oxidado, sintiéndome como una inútil luna en pleno día.

Ayer le comentaba a mi mujer la noticia que puso nuestro compañero Rafael (Ragumun) sobre la prensa y nuevas tecnologías: “ Pasen por el quiosco digital” . Allí lo pone bien claro, es, por así decirlo, una llamada de atención hacia nosotros: " ojo, aprovechad que esto se os acaba ", y eso es lo que debemos hacer aprovechar, no perder el tiempo, abrir los ojos de una vez, dar el golpe en la mesa y reclamar lo que es nuestro; no reclamar lo que no nos pertenece, no perdernos en discusiones ni remontarnos al pasado, sino poner las cosas en su sitio. No busquemos mejoras a largo plazo, no hay ese largo plazo, el tiempo que viene es a peor –ya no hablo de crisis mundiales- porque, aunque cuando los editores vean que el camino de su negocio, como lo tiene ahora estructurado, no va por lo digital mirará nuevas formas de negocio pero quizá no sea retornando al papel. Dice Rafael que somos la punta de la lanza y sí, lo somos, pero para que una punta sea efectiva tiene que estar ...

Hoy voté, con las manos sucias del trabajo, con las manos agrietadas del frío, con las manos vacías de alimentos, con las manos limpias de plata. Con las manos crispadas de ira, con las manos cansadas de mentiras, con las manos sedientas de verdad, con las manos liberadas de ataduras. Con mis manos... por lo que creí que era justo. Voté.   “El Noventa y nueve por ciento de los fracasos provienen de personas que tienen el hábito de poner excusas.” Dr. George Washington Carver.

Hablas y hablas… Disfrazas tus mentiras en esa televisión que habéis dejado "pudrirse". Sois como estatuas de piedra, por mucho que me esfuerce no comprendo que queréis. Escucho la misma voz una y otra vez, campaña tras campaña. Es la misma, sin cambio y sin ilusiones pero a la vez insultante y burlona. Eres como el cuervo de lengua cortada que repite lo que su dueño le enseña. Me pego al cuadrado, brillante de oscuridad. Intento encontrar algo no contaminado por vuestra codiciosa influencia, más no lo consigo, todo es podredumbre. No me resigno a observar tu máscara. Quiero quitarla y ver el brillo de tus ojos, leer en los rasgos de tu cara, observar cuando me mientes. Se que lo haces, nunca dices la verdad. Se que tras esas promesas solo hay palabras. Se que yo seré el que pague tus pecados. Moriré ahogado por tus manos con la complicidad de mi indiferencia. Tu avanzarás por la senda que te marcan...