A las puertas del invierno observo
este paramo blanco desierto,
negros cuervos con inquieto vuelo
pasan rozando las ramas de árboles
que imploran al cielo
perdón por la arrogancia
de desafiar al tiempo
y se pierden en el horizonte,
pequeños puntos negros.
Vapores se alzan al paso
de un reguero casi seco
que se adentra en el campo
buscando su particular océano.
Las riberas llenas de carámbanos tiesos,
forman figuras esculpidas por este viento
llegado del norte gélido.
Baila al borde de la rama
una solitaria hoja terca
ignorando la muerte que acecha.
Sigo aquí, quieto
en el umbral del invierno,
dibujando paisajes de nieve, de hielo,
con el frío penetrando hasta los huesos
tierra baldía llena de cantos
que nunca dará provecho
a esas granjas que veo
con su estela de humo
ascendiendo hacia el cielo.
Avanzo sin miedo se que todo esto
no es más que el invierno.
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