Tres tristes hojas mueren bajo sol del otoño.
Lágrimas de un forzado desnudo,
esqueletos de la primavera,
suicidas de una sombra que,
aletargada, se alarga hacia la luz.
Fogosas llamas del estío.
Hoy no son mas que cadáveres
sobre un mar de corcho
del parque donde juegan niños.
EL CLUB DE LOS CIBERPOETAS
Poema creado a tres manos por:
Amparo Carballo Blanco
Miguel Ángel Lozano Martín
Pedro Luis Martínez Manjarín
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