Alef-Thau

Prólogo La cicatriz de piedra y olvido El valle de Valdesantiago no recibe la luz del sol como otros lugares; allí, el alba parece filtrarse a través de un sudario de gasa gris, una neblina perpetua que se enreda en las copas de los castaños milenarios como el aliento de un gigante agonizante. Yo caminaba por la senda vieja, una herida abierta en la ladera del monte, donde el brezo y el tojo luchan por devorar el rastro de los antiguos carros. El silencio no era tal, sino un coro de susurros: el crujir de las ramas secas bajo mis botas y el lamento del viento que, al pasar por los desfiladeros, imita el llanto de una mujer que ha olvidado su propio nombre. Tras una revuelta del camino, donde el bosque se espesa hasta volverse claustrofóbico, apareció la mansión. La Casona de los Lirios, así me habían dicho que la llamaban. No se alzaba sobre la colina; más bien parecía hundirse en la misma tierra, como si el peso de su propia historia fuera ya insoportable para sus cimientos...

Es curioso como cambia la mentalidad de los "pueblos". Ayer vi la noticia en la televisión de los preparativos en Japón, mediante simulacros, para minimizar los riesgos y víctimas en caso de un posible Tsunami. Decían que al ser un país propenso a terremotos la prevención era el mejor método frente a las fuerzas de la naturaleza. Hoy leo la columna de Pedro Trapiello (el seguro que vio la noticia también :-) ) y se hace la misma pregunta que me hice yo ayer ante el televisor. ¿Por qué en España, país no ya propenso sino sentenciado, que sufre año tras año multitud de incendios no somos capaces a tener una prevención? Aquí prevención le llaman a tener una cuadrilla de bomberos o voluntarios, un ejercito con palas y picos preparado o una flotilla de helicópteros e hidroaviones, que de nada sirve si la actuación por desidia, coordinación o burocracia pone muros y trincheras donde debería ser terreno llano y, al contrario, deja la maleza en donde deberían existir esas trinc...

El ascensor se detuvo y abrió su puerta. Cachaba en mano el viejo intentó salir. - No es su parada -contestó la extraña persona que entraba. Se cerro la puerta y continuó bajando en silencio. Unos pisos más y de nuevo se abrió la puerta. El anciano levantó el rostro y preguntó: - ¿Es este el final? Sus ojos, cansados, reflejaban toda una vida de penurias. - Sí, es su parada. Pero no, no es el final, todavía le quedan unos años. Con paso indeciso y ayudado por la cachaba, el anciano salió del ascensor al oscuro recibidor y se perdió entre las esquinas del pasillo mientras todo quedaba en tinieblas de nuevo. El ascensor continuó su bajada, con aquel insólito personaje, hacia las entrañas del infierno.  

Miro la puerta. Abierta al espacio. Cerrada en el tiempo. La herrumbre de sus goznes y la carcoma de su alma. Oigo en la oscuridad el deslizar quejumbroso, los golpes secos, los crujidos… No puedo apartar la vista de la maldita puerta. Por su delimitada forma una luz tenue se desliza y va más allá de lo permitido para acariciar mis dedos, para jugar con las formas. Crear caminos polvorientos plagados de viajeras motas que se posan en silencio. Intento concentrarme en ellos, ignorar los gritos desgarrados, que amenazantes vienen, del otro lado del espacio. Sostenidos en el tiempo. La puerta me llama. Me lleva a lo desconocido, me muestra lo intuido. Temo que se abra, me saquen de mi encierro para escuchar esos crujidos desde dentro de mi cuerpo y mis gritos se pierdan entre polvorientos rayos de luz en este infierno.

Para el que nada tiene, lo poco es mucho más nada es suficiente para el que todo posee.   Yo poco tengo.   Cuatro paredes contra el fuerte invierno, verdes jardines donde dormir en primavera. Altas ventanas para el sol de otoño y una puerta abierta que te espera.   ¡No quiero techo!   Así, en las noches de verano mientras miramos las estrellas, la luna envidiosa de tu belleza, se mostrará siempre nueva.   Poseo lo suficiente…   El dibujo es de la pintora Camelia Davidescu.

Ahora (año 2011-2012) estamos ya con la fiebre de los tablets, kymas, orbyt, etc... Hace pocos años atrás los reniegos venían de las librerías hacia otro tipo de ediciones: la de los libros por fascículos. Los libreros veían (¡y que pocos años atrás es!) como los quioscos les quitaban su trozo del pastel. Los quioscos que siempre pagan la culpa ya que no son ellos quienes introducen eso nicho de libro-fascículo en el mercado, sino que es la propia editorial, y que puestos a elegir, incluso ni lo querrían. Me maravilla la forma que tiene la gente de ver sus "daños" y no los daños globales. Se extraña la autora de que un quiosco, cosa por otra parte normal, vendiera libros que se supone debería hacer una librería. Pero no se extraña que una panadería vendiera prensa. Vamos que a la hora de hacer conjuntos, como nos enseñaron de pequeños en el cole, es más lógico agrupar pan con prensa que revistas con libros. Debe de ser porque pan y prensa empiezan por "P" y en...

La realidad tiene más tropos que la poesía, la poesía más dureza que la realidad. Dime entonces ¿Dónde está la frontera que las separa? ¿En qué verso dejamos de ser actores para convertirnos en poetas?   ______________________________________________________ "Poesía y Realidad" Como sombras oscuras en la noche Marchamos hacia el destino Heridos de bala Escribiremos con armas Otra pieza de la historia. Apunta bien... El amanecer será testigo de que la tierra va a beber sangre Dispara. El plomo entonces se moverá Y tendrás el tiempo exacto de entender que está pasando al alba Y te quedas ahí Con los ojos en el cielo Mientras un hermano dispara su rifle Desde el paraíso El Salvador lo escucha Sabes que No bajarán los ángeles Desde el cielo El infierno está en la tierra donde se pelean los pobres Por un mismo ideal Venceremos! Banda Bassotti

Estos dirigentes que nos esquilman, que se afanan en afanar nuestro dinero, que se ufanan con los recortes, que se prestan prestos en auxilio del opresor, que se dedican en cuerpo y alma al arte: DeshumanizARTE ExtorsionARTE AborregARTE EsclavizARTE JudgARTE MatARTE … ¡¡Que arte tienen!! … Parásitos de la sociedad. Encantadores de gallinas. Pastores de corderos, con pitbull, ciegos de poder. Vigilad No sea que los mansos corderos se olviden de rumiar la hierba y se lancen a vuestras gargantas con los colmillos que da la miseria. Pedro Martínez Manjarín © 2012

  ...será entonces cuando miles de muertos se alzarán de sus tumbas para pedir su compensación en sangre que aquellos indolentes les negaron en vida. Y así, fortalecidos en la fragilidad de sus pétreos huesos, vaciarán la emponzoñada tierra. La desolación traerá gélidos vientos. Brotarán Edelweiss donde un día hubo desiertos y los líquenes morarán en los corrompidos salones de la opulencia. La muerte descansará, Caronte no atravesará nunca más las aguas. Varada está su barca en los resecos limos del vacío Aqueronte. Como eternas nieblas impuras, condenadas almas, vagarán entre el silencio del caos y el hedor de la podredumbre, esperando… ese nuevo día.   Pedro Martínez Manjarín © 2012 texto.

Atardecer rosado de hielo. Un oscuro tren cruza camino del infierno. Guardan sus alas los ángeles, lloran perlas de cristal sobre el diabólico engendro. Atraviesa el rayo de luz jirones de blanca niebla, espíritus son, que vagan en la tierra. Entre gemidos de dolor traquetea el convoy cargado. Desdichada y hambrienta caterva que comprimida va a su condena. Atardecer rosado de hielo. Amanecer rojo de hogueras. "Frentes de batalla en campos de silencio".    

Imitando a Miguel Bustillo, mi columna irá sobre animales, también, y, en este caso, de su inteligencia para sobrevivir. Contaba yo unos 12 años, más o menos. Salía, como todos, a jugar por el poblado en el que vivía y siempre estaba cacharreando e interactuando con el entorno. No había ordenadores ni videojuegos con los que pasar el tiempo, qué digo ¡no había ni vídeos!, y por ello el día “rendía” más dando lugar a desarrollar los métodos con los que matar el tiempo. Una de las tareas que tenía, sobretodo cuando daban las vacaciones, era atender una huerta que había en la parte trasera de la casa. Cultivábamos de todo en ella pero la “joya” eran los pimientos picantes, que después ponía mi madre en botes –menudas fiestas, con los vecinos se preparaban durante el asado de los pimientos-. La parte alta de la huerta constaba de un espacio libre de cultivos, presidido por un manzano de doradas y dulces manzanas “verde doncella”, abierto en su viejo tronco pero resistente al tiempo y ...

Perdido horizonte de vastos desiertos sobre arenas de hormigón y hierro. Artificiales soles iluminan verticales suelos. Sobrevive impune frente a la osadía, en su reto de ignorante gravedad, la desvaída naturaleza agreste desplazada al precipicio de su locura. Acróbatas de cambiantes mundos. Creadores de imposibles paisajes. Receptores de milagrosa nieve en calurosos belenes de oriente.   “Un contrato verbal no vale ni el papel en que está escrito”. Samuel Goldwyn

Otro día y siento que todo se escapa. Un paso más hacia el abismo sin retorno. Todo está sereno al rededor, la tranquilidad y el silencio de la muerte. El silencio que precede al estruendo de la tormenta. El olor a ozono, olor eléctrico. Un aura de fuerza recorre mi cuerpo erizando el pelo y despertando los sentidos. Alerta. Estoy alerta frente al tiempo. Vuelve la tranquilidad, sensación de agobio y ahogo, en la quietud. Preferiría el olor de la pólvora quemada, el sonido de la batalla, el sabor metálico de la sangre en la boca. Todo menos la quietud y el silencio. Todo menos morir oxidado, sintiéndome como una inútil luna en pleno día.

Ayer le comentaba a mi mujer la noticia que puso nuestro compañero Rafael (Ragumun) sobre la prensa y nuevas tecnologías: “ Pasen por el quiosco digital” . Allí lo pone bien claro, es, por así decirlo, una llamada de atención hacia nosotros: " ojo, aprovechad que esto se os acaba ", y eso es lo que debemos hacer aprovechar, no perder el tiempo, abrir los ojos de una vez, dar el golpe en la mesa y reclamar lo que es nuestro; no reclamar lo que no nos pertenece, no perdernos en discusiones ni remontarnos al pasado, sino poner las cosas en su sitio. No busquemos mejoras a largo plazo, no hay ese largo plazo, el tiempo que viene es a peor –ya no hablo de crisis mundiales- porque, aunque cuando los editores vean que el camino de su negocio, como lo tiene ahora estructurado, no va por lo digital mirará nuevas formas de negocio pero quizá no sea retornando al papel. Dice Rafael que somos la punta de la lanza y sí, lo somos, pero para que una punta sea efectiva tiene que estar ...

Hoy voté, con las manos sucias del trabajo, con las manos agrietadas del frío, con las manos vacías de alimentos, con las manos limpias de plata. Con las manos crispadas de ira, con las manos cansadas de mentiras, con las manos sedientas de verdad, con las manos liberadas de ataduras. Con mis manos... por lo que creí que era justo. Voté.   “El Noventa y nueve por ciento de los fracasos provienen de personas que tienen el hábito de poner excusas.” Dr. George Washington Carver.

Hablas y hablas… Disfrazas tus mentiras en esa televisión que habéis dejado "pudrirse". Sois como estatuas de piedra, por mucho que me esfuerce no comprendo que queréis. Escucho la misma voz una y otra vez, campaña tras campaña. Es la misma, sin cambio y sin ilusiones pero a la vez insultante y burlona. Eres como el cuervo de lengua cortada que repite lo que su dueño le enseña. Me pego al cuadrado, brillante de oscuridad. Intento encontrar algo no contaminado por vuestra codiciosa influencia, más no lo consigo, todo es podredumbre. No me resigno a observar tu máscara. Quiero quitarla y ver el brillo de tus ojos, leer en los rasgos de tu cara, observar cuando me mientes. Se que lo haces, nunca dices la verdad. Se que tras esas promesas solo hay palabras. Se que yo seré el que pague tus pecados. Moriré ahogado por tus manos con la complicidad de mi indiferencia. Tu avanzarás por la senda que te marcan...

Cuando la oscuridad se va y el sol despunta por el este, hay una palabra que dibuja colores en nuestra mente. Amanecer. Y la palabra es verbo, pasado perfecto simple. Amaneció. El verbo se rompe en dos: verbo y adjetivo. Imperativo uno, despectivo el otro. La luz derramada te grita al oído esa nuevas palabras ¡Ama necio! Y el amanecer pasado se torna en la felicidad del recién estrenado día.    

Suenan… suenan las palabras. Mentiras disfrazadas tras los cristales que dejaste ensuciarse. Empañados se volvieron translucidos. Me asomo, más no consigo ver. Escucho tu voz de nuevo, eco del pasado, vacía de ilusión, suena monótona y burlona. Eres como el pájaro del diablo, cantando con lengua muerta. Me acerco a este cristal opaco donde no hay rendija ni bisagra con la que poder girar y abrirla, dejar entrar la brisa fresca, renovar el rancio aroma estancado. Odio el cristal que no me deja verte. Maldigo tener que adivinar tu mirada. Necesito pasear mis ojos por tus rasgos, sendas de la verdad y la mentira. Se que me mientes. Se que seguirás oprimiéndome. No importa quien te guíe, el camino está marcado y nadie se desvía de su ruta. Oigo el sonido tras los cristales sucios de palabras pomposas. Esta noche romperé la ventana, dejaré que el aire entre, rodee mi cuerpo y exilie de el la cacofonía de tu voz.   ...

Vive su muerte. El corazón se mueve, pura rutina.       Toda empresa exitosa requiere de tres hombres: un soñador, un hombre de negocios, y un hijo de puta. Peter McArthur.

Suenan mentiras por la calle. Calla el pueblo en la puebla. Pueblan las paredes políticos. Política  de nuestro desespero. Espera que se torna clamor.   Clama el hombre en la calle, calla el pueblo a la espera.   Cita del día: ” Si la miseria ama la compañía , la miseria tiene compañía en abundancia”. Henry David Thoreau